Después de leer No logo, me había dicho que le iba a dar la espalda a las multinacionales. En todas sus manifestaciones. La primera concesión que hice, antes de atravesar las últimas páginas, fue: “salvo las nuevas hamburguesas que vaya sacando Burguer”. Siempre fui hincha de Burguer King, para hacerle la contra a la Gran M. Así como uno se hace hincha del más débil en un partido que mucho no le interesa. Una debilidad relativa, claro. Pero a veces hay pasiones que no matan aunque hieren y dejan secuelas.

El producto es imponente. Uno desenvuelve la hamburguesa con una casi alegría, reminiscencia de fiestas infantiles, y ahí nomás se sorprende: un monumento de comida chatarra, un rascacielos que transpira poder. Al edificio hay que ir derribándolo de a poco: primero abajo, después arriba; se gira apenas: abajo, arriba. Una papa, un sorbo de gaseosa, abajo y arriba. En un momento pensé que no lo terminaba, que me ganaba. Pero no puedo dejarme ganar en estos casos, nunca puedo dejar un plato a medio comer, sin el remate final. Reminiscencia de miserias infantiles.

En un momento, tal vez en el bocado veinticinco, sentí que se me iba directo al centro del pecho, y que se movía apenas hacia la izquierda. Parecía inverosímil pero la sensación era muy real: de pronto tenía una hamburguesa por corazón. Y dolía. Bombeaba igual (imaginaba una sangre amarronada, cansada), pero pesaba. Y sus latidos eran cuatro golpes que daba en la puerta del desvanecimiento.

Para colmo, en los últimos bocados, cuando estaba ya en los cimientos, me quedé sin coca. Pero así y todo lo terminé. El malestar posterior duró horas, y algo parecido a la depresión se fue asentando el día siguiente y desgranando a lo largo de la semana. Si uno va a intentar la hazaña, ármese de valor, paciencia, y pida la coca grande. Es el único consejo que les puedo dar. Siempre fui hincha de Coca, para hacerle la contra a Pepsi. Así como uno se hace hincha del más fuerte, porque sabe que es el mejor.

Se vienen cambios en melódico. Más bien, una especie de “merge” con otro portal, con un diseño más agradable, cómodo, más contenidos. Espero hacer una transición suave, indolora, casi imperceptible. Pero seguramente va a ser para bien.

Pierogi. Son como unas empanadas que en inglés llaman “dumplings” pero la masa es de pasta y están hervidos. O sea que son más bien como un raviol gigante. Pueden ser rellenas de carne, papa, queso y/ verdura. Las mejores se llaman “Pierogi ruskie” y tienen papa, queso blanco y cebolla frita. Se los baña con cebolla y panceta saltada, y son un paso obligado tanto en Polonia como en cualquier lugar de Europa del Este.

Oscypek. Queso de cabra ahumado, tipo provoleta, con una salsa agridulce que parece gelatina.

Polish soup. Sopa en bol de pan, con papa, huevo duro, carne y panceta. Sirve para sobrevivir al frío de Varsovia.

Todo esto, por supuesto, acompañado de una Piwo (cerveza). Mención especial para el maravilloso restaurante donde conocí todas estas grandilocuencias.

Varsovia es una ciudad enorme, vieja, histórica. Y un poco gris. Me hacía acordar al título “Gris de ausencia”, la obrita de Roberto Cossa. Da la sensación de que pasaron cosas muy importantes y que después se fue apagando y toda la gente que quedó está feliz con esa media luz. Lo cual, claro, está muy bien: uno se acostumbra rápido y se siente más tranquilo. La gente toma shots de vodka y come salchichas al mismo tiempo. Hay un centro histórico, el Stare Miasto, con construcciones de hace siglos: un castillo, un palacio real, decenas de monumentos. Pero en realidad son reconstrucciones, porque Varsovia fue la ciudad más arrasada durante la Segunda Guerra, y después recrearon todo lo antiguo basándose en fotos y pinturas. En el Museo de los Insurrectos (Museum of Warsaw Raising) se puede ver una proyección 3D donde sobrevolás la ciudad en 1945: todo gris ceniza, edificios y casas sin techos, puentes caídos. Parece una escena del Medal of Honor, y cuesta creer que eso pasó de verdad. Son frases hechas y sensaciones trilladas, pero ahí uno realmente las experimenta. También hay una estatua muy famosa de un nene vestido de soldado, con un casco que le queda grande: The Little Insurgent. En una esquina cruzando en diagonal al Palacio Presidencial hay una especie de cantina con una barra en L donde se puede comer de parado, tomar vodka y cerveza por cuatro zloties (en marzo de 2011, el zloty estaba más o menos como el peso argentino, así que imagínense). De noche abren las puertas y hay gente hasta en la esquina… vendría a ser como El Único de Palermo, pero más interesante y con gente más genuina (hay tipos derrotados y dormidos en las esquinas, cosa que acá no pasa).

Varsovia tiene sus celebridades del pasado, muchas de las cuales emigraron a otros lados. El más célebre es Fredrick Chopin, el músico; también están Podolski, el falso delantero alemán; Joseph Conrad, el falso escritor americano; y Magneto, el X-Men malo. Por las calles hay una mezcla de arraigo de las tradiciones salpicado por tiendas norteamericanas (mucho Subway, KFC, H&M). Entre tanto, era difícil encontrar un buen restaurante de comida tradicional polaca. Pero al final lo encontré, y le voy a dedicar un post entero porque fue una experiencia impactante.

En el centro histórico, había un hombre con una caja musical.

Por internet contactamos un profesor. En la primera clase lo reconocimos: había estado como invitado de un par de bandas en el festival de San Pedro (ya habrá otro post sobre el festival, vale la pena). Aprendimos que el banjo se toca con tres dedos (pulgar, índice y mayor), que se usan unas uñas de plástico o de níquel, que se puede tocar, en principio, en dos estilos: bluegrass o claw-hammer. El profesor después nos invitó a una reunión en una casa, donde iba a tocar temas de su nuevo disco.

Joe Troop toca banjo y violín, uno mejor que el otro, y no sólo hace bluegrass sino que se va deslizando por distintos ambientes, desde el tango hasta la bossa pasando por la música clásica, siempre con un toque personal. Al principio, por eso de ser un norteamericano que canta de a ratos en español, pensé que me iba a traer el recuerdo de Richman. Pero no, nada que ver. Y sin embargo, también tenía algo de humor, más que nada cuando explicaba de dónde salían los temas (“era un domingo a la madrugada y me pareció una buena idea salir a pasear con mi violín, y bueno… me afanaron”). Lo acompañaba Diego Sánchez, no en la anécdota sino en el contrabajo, y también hacía unas cosas que resultaban difíciles de creer. Joe presentaba su disco, A Traveler’s sketches, que compramos y desde entonces escuchamos unas dos veces por día. El hit es “Fede Bolsón”, y se puede escuchar en la web.

Ahora Joe se va de gira por Europa y nosotros quedamos con algunos ejercicios. Aprendiendo a tocar Cripple Creek.

Cuando desperté esta mañana, mi novia era un zombie espeluznante que quería comerme los sesos. La mantuve a raya con el pie del micrófono: yo en un rincón donde se junta la cabecera de la cama con la pared, tratando de calmarla con palabras de amor; ella, frenética, tirando tarascones que estallaban contra el pie metálico. En el televisor encendido había quedado Leo Montero, hablando de algún tema mañanero que ahora nos quedaba muy lejano. De a poco comenzó a volver el color en sus pómulos de novia, los espasmos cedieron a una calma convalesciente y dejó de salivar. No sé si la calmaron mis palabras o las de Leo.

Le pregunté si estaba mejor, si ya no era zombie. Me dijo que no, que ya está, ya se me pasó. Las mujeres son ciclotímicas, eso bien lo sabemos todos. Dijo que estaba cansada, así que la dejé durmiendo. Me dormité también. Desperté antes que ella, con el sol bien alto (es decir, al mediodía). En la heladera había salchichas y verdura. Con el incidente aún fresco en la memoria, herví la acelga.

Ella se levantó al rato diciendo que tuvo un sueño raro donde era un zombie. Le comenté que era común porque el género zombie estaba pegando fuerte en las películas de bajo presupuesto, en las novelas contemporáneas, incluso en blogs. Tal vez algo de eso se le había metido en la cabeza. Pensé: “si ve el pie de micrófono con las marcas de los colmillos, estoy perdido”. Pero no lo vio.

Almorzamos liviano, después se hizo la misteriosa, revolvió en su cartera y me dijo “Feliz San Ignacio”. Sacó un pequeño envoltorio que destrocé en segundos para dejar al descubierto el dvd original de Ultimate Avengers – La película. Abracé a mi novia bien fuerte (sin pensarlo, por supuesto) y después, mientras ella lavaba los platos, dispuse todo para mirar la película desde la cama. Ella me acompañó al terminar con el lavado.

La película no fue gran cosa. Tenía el incentivo de que es la historia que van a usar para la película de los Avengers (la que estamos esperando, la que tiene actores). Además… uno lee historietas de superhéroes, mira películas, todavía, convencido de que es un consumo muy digno para cualquier edad, y algunos casos, como The Dark Knight, te dan la razón. Pero ya cuando es un dibujito animado, con estética de dibujito animado (dibujos del tipo “Las aventuras de Batman”), ya cuesta convencerse.

Es difícil mantener ciertos hábitos. Casi tan difícil como mantener un blog y recuperarlo de la ultratumba (este post, salvo estas líneas, también es viejo… no sé por qué había tantas cosas ¡GENIALES! en la carpeta de borradores).

Pd: la foto, y mi novia, son propias. Ella (mi novia, no la foto) es maquillista, y muy buena.

Volví de mis vacaciones en Mendoza-San Juan. Siempre que estoy en dos provincias, me encariño con la más pobre. Está en la naturaleza humana, supongo. Cuando estuve en Salta y Jujuy, fue con Jujuy (también algo de cierto hay en eso de que los salteños se aprovechan de sus atractivos turísticos y los venden como propios). Entre mendocinos y sanjuaninos no había esa historia, pero al parecer mucho no se quieren tampoco. En Mendoza hicimos rafting, tomamos vino, pasamos una tarde en la cima de una montaña dispuestos a saltar en parapente pero no pudo ser.

En San Juan hubo un terremoto de 5.5, mientras yo dormía. Ni me enteré: me dio bronca no enterarme. Antes y después de eso, en el resto del mundo hubo bastante revuelo, un clima catastrófico. Primero Haití, después Chile y después, decían, Hawaii. Un primo me mandó un texto: “se acaba. se acaba todo, chau!”. Pero en Hawaii no pasó nada. Lo dijo Crónica TV en sus placas rojas: “Al final, en Hawaii no pasó nada”. La indignación ante la falta de catástrofe no fue algo exclusivo del periodismo: estaba en el morbo de cada uno, en las charlas de oficina que fomentan predicciones que a la vez tienen que alimentarse de hechos concretos, en despertar en San Juan y enterarse del terremoto por el diario, la necesidad de sentirse parte de una película donde sobreviven unos pocos y uno juega a ser uno de esos pocos. Ya no se habla del LHC ni de agujeros negros. Ahora son las placas tectónicas, los planes golpistas, las estrategias maquiavélicas. Según Clarín, el Gobierno iba a adelantar las elecciones. Según el Gobierno, la oposición aceitaba un plan desestabilizador. La cuestión es que, por impericia o por azar, no pasó nada. La verdad es que nunca pasa nada. Mejor así.

En Grooveshark también podés compartir tu lista (mandar el link por mail). A diferencia de LastFM, no funciona como una comunidad y no hay que instalarse nada.

La gente de Grooveshark no me paga nada por esta publicidad gratuita. (Pero debería). No me pagan porque no estoy seguro de que tengan esa política, y porque de alguna forma pienso que intuirían que aún no paso el promedio de las 30 visitas diarias. Pero lo hago de todas formas, ya que me dio muchas satisfacciones en las interminables tardes laborales.

Para armar la lista hay que buscar los temas, agregarlos y hacer click en el botón Save. Le ponés un nombre, y queda grabada y listada a la izquierda de la pantalla.

Entonces no pensaba que la tecnología me iba a dar la posibilidad de realizar incluso videos con el mismo material, ¡y darlos a conocer al mundo!